"O poeta é um fingidor..."

Página da Poesia

Minhas e de outrens

As de outrens podem ser melhores,devem ser melhores...
Em métricas, vocabulários, emoções.

As minhas, só serão minhas. Talvez só a mim agradarão, responderão,
compreenderão.

Mas o que é a poesia?

O estar espremendo letras do coração para o papel.
Regina Dias

Outras definições:

A poesia é mais profunda e filosófica do que a história.
Aristóteles

A poesia está mais próxima da verdade vital do que a história.
Platão

Digamos que existem dois tipos de mentes poéticas: uma apta a inventar fábulas e outra disposta a crer nelas.
Galileu Galilei

O poeta é uma mentira que sempre diz a verdade.
Jean Cocteau

A poesia é mais fina e mais filosófica do que a história; porque a poesia expressa o universo, e a história somente o detalhe.
Aristóteles

A poesia é uma religião sem esperança.
Jean Cocteau

O esplendor da relva só pode mesmo ser percebida pelo poeta. Os outros pisam nela. Um mérito inegável da poesia: ela diz mais e em menor número de palavras que a prosa.
Voltaire

Até os poetas se armam, e um poeta desarmado é, mesmo, um ser à mercê de inspirações fáceis, dócil às modas e compromissos.
Carlos Drummond de Andrade


Desconfia da tristeza de certos poetas. É uma tristeza profissional e tão suspeita como a exuberante alegria das coristas.
Mario Quintana

Poesia são pensamentos que respiram, e palavras que queimam.
Thomas Gray

É tão fácil ser poeta, e tão difícil ser um homem.
Charles Bukowski

Infelizmente, exige-se pouco de nosso poeta; menos do que se reclama ao pintor, ao músico, ao romancista...
Carlos Drummond de Andrade

A poesia genuína pode comunicar-se antes que seja compreendida.
T. S. Eliot

FERNANDO PESSOA

Autopsicografia

O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente.

E os que lêem o que escreve,
Na dor lida sentem bem,
Não as duas que ele teve,
Mas só a que eles não têm.

E assim nas calhas de roda
Gira, a entreter a razão,
Esse comboio de corda
Que se chama coração.




CARLOS DRUMOND DE ANDRADE

CONSOLO NA PRAIA

Vamos, não chores...
A infância está perdida.
A mocidade está perdida.
Mas a vida não se perdeu.
O primeiro amor passou.
O segundo amor passou.
O terceiro amor passou.
Mas o coração continua.
Perdeste o melhor amigo.
Não tentaste qualquer viagem.
Não possuis casa, navio, terra.
Mas tens um cão.
Algumas palavras duras,
em voz mansa, te golpearam.
Nunca, nunca cicatrizam.
Mas, e o 'humour'?
A injustiça não se resolve.
À sombra do mundo errado
murmuraste um protesto tímido.
Mas virão outros.

Tudo somado, devias
precipitar-te, de vez, nas águas.
Estás nu na areia, no vento...
Dorme, meu filho.